Guiña Dos Veces, el esperado debut como directora de Zoë Kravitz, abre con una seducción exuberante y segura. La soñadora Frida (Naomi Ackie), una camarera de catering con problemas financieros que navega ansiosamente por Instagram en su sucio baño, llama la atención del apuesto empresario tecnológico Slater King (el prometido en la vida real de Kravitz, Channing Tatum, en pleno modo carisma) en una gala lujosa; él la lleva rápidamente, junto con su amiga Jess (Alia Shawkat) comprensiva, a su isla tropical privada junto con un grupo de aduladores. El objetivo aparente del viaje es festejar: beber todo el día, descansar junto a la piscina, disfrutar del sol, exprimir la vida. No se puede confiar en un multimillonario, pero ¿por qué no disfrutar de los beneficios?
Kravitz, quien coescribió la película con ET Feigenbaum, también se deleita en los placeres sensoriales de la trama de este thriller. Ella enfatiza cada sonido y color, como una presa de la jungla hiperatenta a la sensación: cada destello exagerado de rojo llama la atención, cada crepitación de un vapeo y estallido de champán fresco golpea el oído interno. El blanco de los bikinis y ropa de cama (dudosamente) proporcionados por la casa sobresalen contra el paisaje verde. Incluso las serpientes obviamente simbólicas son tan atractivas como siniestras. Por supuesto, no todo es tan tranquilo como parece. Guiña Dos Veces, con su banda sonora palpitante y ominosa, deja eso claro desde el principio. La pregunta impulsiva es exactamente qué está mal, y cómo Frida, y, por extensión, nosotros, lo descubrirán.
Guiña Dos Veces, que sigo refiriéndome accidentalmente como No Guiñes Dos Veces, tan a menudo recuerda a la película de Olivia Wilde de 2022 No Te Preocupes Querida, ha sido aclamada como la última de las llamadas películas del movimiento #MeToo y, inusualmente para un estreno teatral, viene acompañada de una advertencia sobre violencia sexual. Por lo tanto, la trama sombría de la película realmente no es una sorpresa. Aún así, el descubrimiento del telón aquí se siente particularmente anticlimático, si revolcante, dada la temática explorada por películas del #MeToo igualmente llamativas antes, como No Te Preocupes Querida y la ganadora del Oscar de Emerald Fennell, Hacia un Destino Oscuro, que buscan provocar y obtener reconocimiento a través del supuestamente transgresor acto de retratar el peor escenario posible para sus personajes femeninos.
Alerta de spoiler: al igual que en No Te Preocupes Querida, las mujeres en Guiña Dos Veces están atrapadas en un lugar oscuro sin su consentimiento ni conciencia. (Kravitz también toma descaradamente prestado de ¡Huye! de Jordan Peele y de la saga de Jeffrey Epstein, e invoca otros thrillers recientes de comerse a los ricos como Triángulo de Tristeza, El Menú y la divisiva Saltburn de Fennell.) Al igual que en Hacia un Destino Oscuro, el factor sorpresa se supone que es que el verdadero carácter de cada hombre resulta ser despreciable: cada noche, después de mucho champán y un cóctel de hongos/MDMA, los hombres violan en grupo a las mujeres, luego borran sus recuerdos con un elixir secreto comercial cuyo único antídoto es el veneno de serpiente. Frida, Jess, Sarah (una destacada Adria Arjona), Heather (Trew Mullan) y Camilla (Liz Caribel) son, al igual que las ama de casa de los años 50 de No Te Preocupes Querida, básicamente esclavas sexuales inadvertidas adormecidas en sumisión incondicional por el lujo, el gaslighting atroz y algunas lagunas argumentales evidentes.
Al ver Guiña Dos Veces, quedé enganchada por el estilo visual seguro de Kravitz y el timing preciso; su firme manejo del impulso cinematográfico es tal que cuando comienza la violencia, es fácil someterse a una marea de adrenalina y suspense básico. Pero me encontré pensando, desde el momento en que Frida encuentra misteriosa tierra bajo sus uñas y Sarah ve moretones inexplicables: ¿estamos haciendo esto de nuevo? ¿Todavía estamos atrapados en este ciclo, regocijándonos en que el truco sea la revelación de la perversa y generalizada patriarquía? Seguramente hay algo más que decir en este punto, ¿no?
Yo también siento que me estoy repitiendo. Hace cuatro años, escribí sobre cómo incluso en 2020, el núcleo ardiente de Hacia un Destino Oscuro – que todos son la peor versión posible de sí mismos – parecía un retroceso anticuado a 2017, en los primeros días embriagadores del movimiento #MeToo, cuando la exposición, por muy tardía y merecida que fuera, parecía ser un fin en sí misma. Me preguntaba cuándo obtendríamos algo más de un thriller del #MeToo que “en realidad, la patriarquía es un gran viaje”, la carta oculta siendo las profundidades de la malvada misoginia de algunos hombres, oculta a plena vista.
Carey Mulligan y Christopher Mintz-Plasse en Hacia un Destino Oscuro. Fotografía: Cortesía de Focus Features/AP
Un puñado de películas han encontrado algunas formas de evitar esa trampa: La Asistente, la película de 2020 de Kitty Green ambientada en una oficina de una compañía de producción al estilo Weinstein, exprimió un suspenso inquietante de las pistas mundanas del abuso rutinario. Los dramas con posibilidades de Oscar Mujeres Hablando y Tár se centraron en mujeres complejas – traumatizadas, vengativas, egoístas, complejas – en un mundo patriarcal asumido como real. La película de Mimi Cave de 2022, Fresh, operando en un carril similar de horror y thriller que Guiña Dos Veces, tuvo éxito al ceñirse más estrechamente a las expectativas del género que a los mensajes audaces y subrayados, incluso al hacer de forma desagradable las peores metáforas sobre el mercado moderno de citas. La película tiene éxito, en parte, porque el punto no es la gran revelación de la depravación, sino cómo sobrevivir a ella, utilizando habilidades adaptadas de años de misoginia de manual (escuchar a los hombres hablar interminablemente, fingir estar interesada, halagar sus sensibilidades, hacerse la tonta en momentos oportunos). Lo mismo ocurre con el thriller psicológico poco visto, aunque demasiado limitado, The Royal Hotel, en el que Julia Garner y Jessica Henwick interpretan a mochileras estadounidenses que se adaptan, y luego sobreviven, a un bar remoto y tóxicamente masculino en el interior de Australia.
Guiña Dos Veces llega parcialmente a ese punto, en que Frida y las demás mujeres tienen que unirse para salir con vida. Pero aunque la película apunta a un comentario mordaz y despiadado, las apuestas de vida o muerte – hombres muy malos, mujeres luchando por sobrevivir – se sienten irónicamente bajas. Hemos visto esto antes; al igual que con gran parte del discurso y arte del #MeToo que parece estar más dirigido a lugares comunes o elogios por la temática que a la curiosidad, o incluso a lo específico (para los personajes femeninos, para la mecánica de la historia), hay mucho shock, sin sorpresa. La película de Kravitz me molestó significativamente menos que Hacia un Destino Oscuro, que intentó regañar demasiado y, al igual que el seguimiento de Fennell, Saltburn, olía a autosatisfacción, o No Te Preocupes Querida, el supuesto tributo de Wilde al placer femenino cuyo giro de la simulación socavaba su propia premisa. La venganza en Guiña Dos Veces sigue siendo dulce, incluso si la revelación es hueca. Pero es difícil no sentir, incluso una vez convencidos, que estamos de vuelta en el punto de partida.